蝉鸣落满旧时光精彩章节

有些相遇像旧书遇风，不用刻意翻页，在日复一日的吹拂里，自然洇出温柔的褶皱。

处暑的阳光已经有了凉意，斜斜切过市立图书馆的玻璃窗，在地板上投下长长的菱形光斑。我推着装满待上架书籍的推车，碾过木质地板，发出“咕噜咕噜”的轻响，混着旧书的油墨香、窗台绿萝的潮气和远处空调的微风，成了午后图书馆的背景音。

三楼的文学区总是最安静的，书架顶天立地，从走廊这头排到尽头的落地窗，阳光透过窗棂的格子，在书架上投下深浅不一的光影，像给书脊镀了层金边。靠窗的长桌是这里的“黄金位置”，铺着浅棕色的桌布，边缘有些磨损，却被擦得干干净净，桌角的铜制台灯已经用了很多年，灯罩上落着细碎的光斑——那是林晚星常坐的位置，每天下午三点，她总会准时出现在这里。

我刚把一摞诗集放在推车最上层，就看见她抱着书从楼梯口走来。林晚星穿着件浅蓝的棉布衬衫，领口系着小小的蝴蝶结，长发松松披在肩上，发梢微微卷曲，被阳光照得泛着浅金的光泽。鼻梁上架着副细框眼镜，银灰色的镜架，镜片干净得能映出身后的书架，她走路时总爱微微低头，眼镜偶尔会滑到鼻尖，这时她会抬手用指腹轻轻推上去，指尖泛着淡淡的粉色，像刚沾过晨露。

她走到长桌旁，先从帆布包里拿出块浅蓝色的桌布，铺在桌面上，遮住磨损的边角，动作轻柔得像在展开一片云朵。桌布上绣着细小的蒲公英图案，是她自己绣的，说“看着软乎乎的，看书时心情会变好”。然后从包里掏出书本、笔袋、保温杯，一样样摆得整整齐齐：左边是待读的书，右边是笔记本，中间留出手写的位置，保温杯放在最外侧，贴着手写的标签“菊花茶，温饮”，字迹娟秀得像打印的。

今天她带来的是本《现代诗选集》，封面是淡绿色的，书脊上贴着图书馆的标签，边角有些卷翘，显然被很多人借过。她翻开书，先对着阳光轻轻吹了口气，像是在驱散书页上的灰尘，然后从笔袋里抽出支银色的钢笔，笔帽上刻着细碎的星光图案，在阳光下闪着细光。她的指尖在目录上轻轻划过，停在“夏末组诗”那页，钢笔在页边画了个小小的五角星，作为标记。

我推着推车经过时，瞥见她的笔记本摊开着，上面抄着诗句，字迹和她的标签一样娟秀，每行诗的旁边都画着小小的批注：“‘风穿过槐树叶’的‘穿’字用得妙，像能听见沙沙声‘蝉鸣坠在书页上’——蝉鸣会疼吗？”最有趣的是，她会给诗句画小插图，比如“月光漫过窗台”这句旁，画着弯月的光晕正爬上窗台，光晕里还有个戴眼镜的小人，正低头看书，显然是她自己。

“若尘哥。”她抬头看见我，眼睛弯成了月牙，眼镜片反射着光斑，像落了两小团星星，“今天的《新月派诗选》上架了吗？上周预约的。”她说话时声音轻轻的，像怕惊扰了图书馆的安静，长发随着抬头的动作滑到肩前，她抬手把头发别到耳后，露出小巧的耳垂，上面戴着银质的小耳钉，是星星形状的。

“刚上架，在C区第三排，”我指了指走廊尽头，“特意给你留了本品相好的，没有缺页。”那本诗集是馆里的旧藏，封面有些褪色，却被保存得很完整，我知道她喜欢读旧书，说“旧书的纸页软，翻起来不费劲，像在和前读者对话”。

“谢谢若尘哥！”她眼睛更亮了，连忙合上书，起身要去取书，刚走两步又停下，回头指了指桌上的《现代诗选集》，“帮我看一下书，马上回来。”语气里带着点紧张，像怕心爱的玩具被人拿走。我笑着点头，看着她的长发在走廊里划出浅浅的弧线，脚步轻快得像踩着阳光。

等她抱着《新月派诗选》回来时，手里还多了块柠檬味的硬糖，正小心翼翼地剥着糖纸，糖纸的“沙沙”声在安静的图书馆里格外清晰。“楼下便利店买的，”她有些不好意思地笑了笑，把糖放进嘴里，脸颊微微鼓起，“读诗时嘴里甜甜的，好像诗句也会变甜。”她翻开新借的诗集，指尖在“你是人间的四月天”这句上轻轻点着，眼镜又滑到了鼻尖，她却没察觉，专注地看着书页。

阳光慢慢移动，光斑从她的笔记本爬到书页上，又从书页爬到她的发梢，把她的长发染成浅金色。她读诗时会轻轻动嘴唇，像在默念，遇到喜欢的句子，会停下来闭上眼睛，睫毛在镜片后轻轻颤动，像是在感受诗句里的画面。偶尔，她会摘下眼镜，用衣角轻轻擦镜片，这时才能看清她的眼睛，瞳孔是浅棕色的，像浸在水里的琥珀，带着点没睡醒的迷茫，却在戴上眼镜后立刻变得清亮。

走廊尽头的绿萝架下，忽然传来一阵轻微的响动，像是吉他弦被轻轻拨动，发出“叮咚”一声轻响。林晚星翻书的动作顿了顿，抬头往走廊望去，眼镜又滑到了鼻尖，她推了推眼镜，耳朵悄悄竖了起来，像在捕捉那缕若有若无的声音。

那阵吉他声来自江辞，一个总背着吉他在图书馆走廊晃悠的男生。他是附近高中的学生，据说总趁着午休或放学后，来这里躲清静，弹弹吉他写写诗。我第一次见他时，他正蹲在绿萝架下，背靠着墙壁，吉他放在腿上，手里捏着本牛皮纸封面的本子，在上面写写画画，阳光透过绿萝的缝隙落在他身上，像撒了把碎星子。

他今天穿的是白色T恤和浅灰的校服裤，外面套着件牛仔外套，松松地系在腰间，背着把深棕色的木吉他，琴身上贴着张小小的贴纸，是个音符形状的，边角有些磨损。他走到绿萝架下，先把吉他从背上卸下来，轻轻放在靠墙的旧木凳上，然后从口袋里掏出那本牛皮纸本子——后来我才知道，那是他的歌词本，封面是他自己糊的，用的是旧报纸的副刊，上面还能看见模糊的标题“夏末歌谣”。

他翻开歌词本，手指在纸页上轻轻划过，像是在找某段旋律。纸页已经泛黄，边缘卷翘得厉害，显然被反复翻阅过，每页都写满了歌词，字迹龙飞凤舞，带着点张扬的劲儿，和林晚星的娟秀完全不同。有些地方被划掉重写，墨团叠着墨团，旁边还画着小小的吉他和弦图，偶尔有几句随手写的备注：“这里要轻一点，像风吹树叶蝉鸣可以当背景音”。

他调整了下坐姿，抱起吉他，指尖在弦上轻轻拨动，试了几个和弦，声音很轻，像怕惊扰了图书馆的安静。阳光落在他的侧脸，他的睫毛很长，低头时在眼睑下投出浅浅的阴影，嘴角微微抿着，带着点专注的认真。试了几遍和弦后，他清了清嗓子，开始轻轻哼唱：

“蝉鸣爬满梧桐枝桠，

书页藏着未说的话，

光斑在字里行间跳啊，

谁的眼镜沾了晚霞……”

歌声不高，带着少年特有的清润，像夏末的风穿过走廊，轻轻漫进文学区。吉他弦的轻响和歌声缠在一起，像藤蔓绕着树干，温柔又执着。我推着推车经过时，看见他闭着眼睛，手指在吉他弦上灵活地跳跃，和弦转换得自然流畅，显然练了很久。歌词本摊在腿上，风吹得纸页轻轻响，他却没去管，任由歌声随着风飘向图书馆深处。

林晚星显然被歌声吸引了。她原本正低头抄诗，听到歌声时，笔尖顿在纸上，留下个小小的墨点。她悄悄抬起头，透过书架的缝隙往走廊望去，长发垂下来遮住半张脸，只露出戴着眼镜的眼睛，镜片反射着走廊的光影。她的手指在书页上轻轻敲着，跟着歌声的节奏，嘴角不自觉地微微上扬。

当唱到“谁的眼睛沾了晚霞”时，她忽然低下头，飞快地在笔记本上写着什么，脸颊微微泛红，像被歌词说中了心事。她写了几笔，又停下来，侧耳听着，手指在纸上画着波浪线，像是在记录歌声的起伏。歌声停顿时，她会轻轻皱起眉，像是在等下一段，等歌声再次响起时，眉头又会舒展开，眼里带着浅浅的笑意。

江辞唱完一段，停下来喝了口水，从背包里掏出瓶矿泉水，瓶盖拧开时发出“啵”的轻响。他低头看着歌词本，手指在某行字上停住，轻轻皱起眉，像是在修改歌词。我瞥见那行字是“枝丫伸向云里呀”，其中“枝丫”的“丫”字被圈了起来，旁边打了个问号，显然他不确定是不是写错了。

林晚星这时正好抄完诗，合上笔记本，犹豫了下，从笔袋里抽出张浅黄的便签纸——这种便签是她常用的，边缘有细碎的花纹，据说是她特意买的，“写便签也要好看才行”。她握着钢笔，笔尖悬在纸上，想了想，写下：“枝桠（yā）：指树枝分叉的地方，‘桠’是木字旁哦～”字迹娟秀，末尾还画了个小小的树枝图案，树枝上挂着个音符。

她把便签叠成小小的方块，攥在手里，起身往走廊走去。走到绿萝架附近时，她放慢了脚步，像只偷跑的小猫，趁江辞低头喝水时，飞快地把便签塞进他的歌词本里，然后转身就跑，长发在身后划出慌张的弧线，跑到书架后时，还不小心撞到了推车，发出“咚”的轻响，她吓得吐了吐舌头，连忙躲到书架后面，只露出半只眼睛，偷偷往绿萝架看。

江辞喝完水，拿起歌词本准备继续唱，却发现了夹在里面的便签。他愣了愣，疑惑地打开，看到上面的字迹时，忽然笑了，嘴角弯起好看的弧度，眼睛里闪着光。他抬头往图书馆的方向望了望，虽然没看到人，却对着书架的方向扬了扬便签，像是在说“收到啦”。然后他拿起笔，在便签的背面画了个大大的笑脸，笑脸的嘴角还带着点歪歪扭扭的弧度，像是不好意思。

我推着推车经过时，听见他轻轻咳嗽了两声，清了清嗓子，抱起吉他，又开始唱了起来，这次的歌声里带着笑意：

“便签上的字迹很轻，

像风偷藏的秘密，

落在绿萝叶上，发着光，

木字旁的温柔，我记心里……”

躲在书架后的林晚星听到这句，脸颊瞬间红透了，像熟透的苹果，她连忙捂住嘴，不让自己笑出声，肩膀却忍不住轻轻颤抖。她悄悄退回到座位，坐下时还在喘气，心跳得像被吉他弦拨响，手指在《现代诗选集》上乱划，却不小心把刚才画的五角星晕开了点墨，像给诗句添了个小小的回音。

从那天起，图书馆的午后多了种默契。江辞依旧在绿萝架下唱歌，只是歌词里多了些细碎的观察：“浅蓝衬衫的衣角，总沾着书页的墨钢笔在页边画星星，像偷摘的星子”；而林晚星的笔记本里，多了些对歌声的回应，她会把喜欢的歌词抄下来，旁边画着吉他和弦的简笔画，或者在诗句旁标注“和今天的歌声很配”。

他们的互动总藏在细节里。比如江辞的歌词本里，“枝桠”两个字被用红笔描了又描，旁边画了个小小的便签图案；林晚星的《现代诗选集》里，“歌声”两个字被圈了无数次，页边的音符越画越多，甚至开始尝试给诗句谱简单的调子，虽然歪歪扭扭，却看得出来很用心。

有次江辞唱到一半，忽然停下来，对着歌词本皱眉，像是遇到了瓶颈。林晚星看到后，从笔记本上撕下一页，抄了句卞之琳的诗：“你站在桥上看风景，看风景的人在楼上看你”，然后把纸折成纸飞机，趁他低头时，轻轻扔到绿萝架下。纸飞机落在他的吉他上，他拿起展开时，眼里的迷茫瞬间变成了光亮，抬头往图书馆的方向笑了笑，然后在歌词本上写下：“风景里的你，是未写完的韵脚”。

那天下午，他唱了首新歌，歌词里有“纸飞机载着诗句，落在琴弦上”，而林晚星的笔记本里，多了张纸飞机的残骸，被小心地夹在书页里，旁边写着“风是邮差”。

图书馆的管理员张姨是个和蔼的老太太，早就发现了这两个孩子的小动作，却从不点破，只是偶尔会笑着对我说：“若尘你看，这阳光把歌声和书页都烘得暖暖的，多好。”她会特意给林晚星留窗边的位置，给江辞的绿萝架多浇点水，说“植物和歌声一样，都需要阳光和温柔”。

九月初的某个午后，下了场小雨，雨点打在玻璃窗上，发出“哒哒”的声响。江辞没带伞，抱着吉他站在图书馆门口，有些犹豫要不要进来。林晚星看到后，从帆布包里拿出把浅蓝色的折叠伞，伞面上印着小雏菊图案，是她的备用伞。她把伞悄悄放在门口的伞架旁，旁边压了张便签：“雨停前，借你躲雨——来自‘木字旁’的朋友”。

江辞看到伞时愣了愣，拿起便签笑了，然后撑着伞走进来，把伞放在绿萝架旁，伞柄上挂了张他的便签：“歌声会记得雨天的温柔，伞会好好归还”。那天他没唱歌，只是坐在绿萝架下，借着雨声写歌词，偶尔抬头往文学区望一眼，而林晚星则在笔记本上画了把小伞，伞下有个戴眼镜的女孩和抱着吉他的男孩，背景是漫天的雨滴，像在写一首雨天的诗。

我推着推车经过长桌时，瞥见林晚星的眼镜片上沾了点水汽，她正用指腹轻轻擦拭，动作温柔得像在呵护什么珍宝。阳光透过雨雾，在她的书页上投下淡淡的光斑，和走廊里若有若无的吉他声缠在一起，像首未完的歌。

闭馆的铃声响起时，雨已经停了，夕阳从云层里钻出来，给图书馆镀上了层暖金。江辞把伞叠好，放在林晚星的桌旁，伞上挂着张新的便签：“明天午后，唱首关于星星的歌，在老地方等你——来自‘记心里’的歌手”。林晚星看到便签时，眼睛亮得像落满了星星，她把便签小心翼翼地夹进《现代诗选集》的扉页，那里已经夹了很多张便签，每张都写着不同的歌词和回应，像一本藏在时光里的对话录。

我锁门时，看见他们并肩走在走廊里，江辞背着吉他，林晚星抱着书，两人的影子被夕阳拉得很长，偶尔有轻声的交谈，混着晚风里的桂花香，像首温柔的尾声。书架上的光斑已经淡去，绿萝的叶子上还挂着雨滴，在月光下闪着细光，像在说：有些故事不用大声讲，藏在歌声和字迹里，藏在图书馆的午后时光里，就很好。

而那些光斑缀满书页的午后，那些漫过走廊的歌声，会像这图书馆里的旧书一样，被时光好好收藏，在某个温柔的日子里，轻轻翻开，就能闻到阳光和墨香，听到藏在字里行间的，夏末的暖。

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