日子。”
我拖着箱子下楼，阿强站在巷口。
他手里拎着一袋早点。
“苏姐，我给你买了豆浆。”
我没接。
他把袋子放到墙边。
“昨天我不敢帮你。程总说谁敢跟你走，谁就别想在城里干了。”
我问。
“你来做什么？”
阿强咬了咬牙。
“程总让我传话。他说，只要你回去认错，签了那份东西，他可以让你继续在小厨房做，订婚的事他也可以当没发生。”
“那你替我回他一句。”
“什么？”
“让他把少的那枚玉扣洗干净，等我去拿。”
阿强脸色白了一点。
“扣子在程**手里。她说那东西像古董，要找人看。”
我拖箱子的手停住。
“她打开了？”
阿强点头。
“她还拍了照，发给几个夫人看，说穷人最爱拿旧物装门第。”
巷口一辆**停下。
车窗降下，昨夜电话里的老人坐在后排，穿一身洗得发白的中山装。
他看见我的木箱，眼神沉了沉。
“谁撬的锁？”
我说。
“程家。”
老人推门下车，弯腰替我把箱子扶正。
阿强看着他，忽然认出来。
“您是许老？”
老人没理他，只问我。
“回家吗？”
我看着巷子尽头那块被雨水泡旧的门牌。
三年前我从这里开始，以为能靠一口热汤换一个真心人。
如今汤凉了，人也该醒了。
“回。”
玉棠楼在城北老街尽头，关门二十年，门匾用红布盖着。
我小时候常坐在门槛上，看母亲把客人送到街口。
她总说，厨子手里有刀，也要心里有秤。
后来一场火烧掉半座楼，母亲病重，玉棠楼关门。
我带着手账离开，隐姓去了外地学手艺。
回城后，我没急着开门。
母亲留下的几道菜太招人眼馋，谁都想拿去当自己的招牌。
我想先看清这座城里的桌子，到底还认不认一碗干净汤。
程砚白那时找上门，我以为他只是需要一道菜。
后来才明白，他要的是我的手，也要我的名，却不肯给我一个堂堂正正的位子。
许老带我进门。
灰尘落了很厚，后厨的灶台擦过，铜锅挂在墙上，像一直等着人回来。
一个短发姑娘从楼上跑下来。
“满姐，牌匾擦好了，旧客名单也整理好了。”
她叫姜梨，是母亲旧友的女儿，说话快，脾气也快。
“程家太不要脸了。今早还有人来打听咱们是不是蹭程家的热度。”
许老把拐杖往地上一顿。
“让他们打听。玉棠楼开门，不靠嘴。”
我打开木箱，把手账放到案台上。
缺的那枚玉扣原本夹在最后一页。
那一页写着母亲最后改过的醒春汤。
程母拿走的不是古董，是方子的压印。
没有那枚扣，纸上的印纹少一角，但懂行的人能拿它去骗半座城。
姜梨听完就要冲出去。
“我现在去程家抢回来。”
我拦

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