与此同时，沈昭的喉咙里，那面镜子开始吞吐香灰。
不是他主动的。是那面镜，自己在动。
他坐在直播椅上，脖子上的裂口还在渗血，血珠顺着锁骨往下滚，滴在衣领上，晕成一片暗红。他没抬手去擦，也没看镜子。他只是盯着前方——直播间的摄像头，正对着他，红灯亮着。
香灰从他喉管深处涌出来，像被什么**，一粒一粒，浮在空中，拼成三个字：
“你错了。”
字迹是灰的，像烧过的纸灰。
沈昭没动。他喉咙里发出一声闷响，像卡着一块石头。他想说话，但发不出音。他想抬手，但手指僵在颈侧，指甲缝里还嵌着三天前的血。
镜中的字，慢慢淡了。
可他听见了。
不是声音。
是记忆。
他妹妹沈晚，五岁那年，第一次直播。她穿着小熊睡衣，抱着布偶，对着镜头说：“哥哥，你听得到吗？我心跳好快。”
那天，他关了直播，骂她浪费时间。
她没哭。她只是把布偶放在床头，说：“那我明天再播。”
第二天，她没醒来。
镜中的字，彻底消失了。
沈昭的呼吸，停了一秒。
他低头，看自己的手。左手无名指上，还戴着一枚银戒，戒圈内侧刻着“沈晚”。他摘下来，想扔，却没扔。他把它塞进衣袋，贴着心跳的地方。
废播站外，风刮过铁皮屋顶，发出低低的呜咽。
灰袍僧站在门外，香炉里的最后一缕青烟，凝成小七的脸。
她穿着校服，站在教室窗边，手指悬在点赞键上，没点下去。
她低头，看自己的胸口。
皮肤下，有光。
像直播界面的蓝光，一明一灭。
她轻轻说：“哥哥……我听见你了。”
没人应她。
只有风，吹动了门框上的一根旧线缆。
那线缆，是昨天才出现的。
一头扎进她手腕，一头，没入天花板的通风管。
灰袍僧没动。他低头，看自己掌心。
那里，有一道新划的口子。
血，正顺着掌纹，缓缓渗出。
他没擦。
他只是把佛珠，一颗一颗，塞进嘴里。
吞下去的时候，他听见了。
不是**。
是白鹿的声音。
“你选我，是因为我不会说话。”
他闭上眼。
香灰，从他嘴角溢出来。
像雪。
落在地上，无声。
废播站的灯，又亮了一瞬。
照见墙角的观灵镜。
镜面空了。
没有老鸦。
没有香灰。
没有弹幕。
只有一行小小的、新出现的字，像用指甲抠出来的：
“下一个，是你。”
镜框边缘，有三道细痕。
是老鸦的指甲抠出来的。
他每天夜里都刮。
可越刮，那张脸越清晰。
现在，镜子里，终于空了。
只剩下那行字。
和一滴，从镜框滴落的血。
落在地上。
和鞋底的泥，混在一起。
教室的窗玻璃上还贴着上周的月考排名，阳光斜切进来，照在小七的校服领口。她没动，只是盯着***老师念的数学题，手指在桌肚里，一根一根掰断了铅笔芯。
粉笔灰落在她鞋尖，像一层薄霜。
然后她撕开了校服。
不是扯，是撕。指甲抠进布料接缝，从左肩一路撕到右腰，布料发出一种不像布料的响——像电线被强行剥离绝缘层。阳光照在那截布料上，它没飘落，反而像活物般蠕动，纤维抽丝，缠绕，重组。三秒后，它变成一条粗黑线缆，一头扎进她左手腕的静脉，另一头，没入天花板通风管的铁网缝隙。
弹幕炸了。
“她不是在点赞，是在缝合仪式。”
“第7号祭品，完成接入。”
“哥哥，你听到了吗？”
小七没看屏幕。她低头，看见自己手腕的皮肤下，有暗红的纹路在游走，像电路，又像血管。那纹路的尽头，是一个ID：**LZ-001**。

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