雪停了，但风没停。老槐的屋子在镇子最东头，墙皮剥得像旧日历，窗框上结着冰碴，门缝里漏出一股药味，混着铁锈和陈年茶叶。
苏翎推门时，门轴响了三声，才彻底打开。屋里没开灯，只有炉子上一壶水，咕嘟着，水汽在冷气里凝成白雾，贴着天花板游走。老槐坐在藤椅上，裹着件灰棉袄，右腿盖着毯子，左脚的布鞋歪在一边，鞋底磨得只剩一层麻线。
他没抬头，只说：“你来了。”
苏翎没应。她把背包放在门边，鞋底的雪水在地板上洇开一小片，像地图上没标清楚的边界。
“你弟死的那天，”老槐的声音像砂纸磨铁，“他听见的不是**，是这盒子在哭。”
他抬了抬左手，指节粗大，指甲缝里嵌着黑灰。桌上那台八音盒，铜壳发黑，齿轮外露，发条拧得紧，却没动。盒盖上刻着“87.03.17”，和收音机里那枚齿轮一模一样。
苏翎走近，没碰盒子。她盯着老槐的脸——眼窝深陷，颧骨凸起，嘴唇发紫，呼吸断断续续，像被掐住脖子的风箱。
“你认识陈小虎？”她问。
老槐笑了，没声音，嘴角扯了一下，像旧门栓被强行拉开。
“他娘炒菜，锅铲敲铁锅，三下慢，两下急，中间停半拍——那是**教的。**说，这节奏能压住电波里的鬼。”
他咳了两声，血丝沾在袖口，没擦。
“你弟那晚，听见的，就是这个。”
苏翎的喉结动了动。她没说她弟弟死在“幽灵密电”第三次激活时的误炸里。也没说，她潜入这里，是为毁掉这盒子，断了**的线索。
老槐的手伸进棉袄内袋，摸出一卷纸。纸是黄的，边角卷了，像被水泡过又晒干。他抖开，是一张手绘的频谱图，线条歪斜，像孩子乱画的楼梯。
“你拿去。”他说，“别给周启明。”
苏翎没接。
“你不是来拿这个的。”她说。
老槐没答。他把纸放回口袋，另一只手，慢慢拧动八音盒的发条。
咔。
一声轻响，像铁锅盖被掀开一条缝。
盒子里没音乐。
只有声音。
低沉，缓慢，像水滴进烧红的铁锅——闷，但不响。
苏翎的耳朵突然一热。她左耳的听力损伤，是去年收音机爆裂时留下的。可现在，她听见了。
不是旋律。
是节奏。
三下慢，两下急，中间停半拍。
她浑身发冷。
这声音，她听过。在弟弟的遗物里，那台被炸得只剩半截的军用耳机里，反复循环的，就是这个。
她猛地抬头，想问，却见老槐的瞳孔在放大。
他的手还搭在发条上，指节发青，却没松。
“**没死。”他嘴唇动了，声音轻得像灰飘，“他在信号里等你。”
苏翎的呼吸停了。
八音盒的齿轮，突然“咔”地一弹。
底座裂开一道缝，弹出一枚指甲盖大小的芯片，掉在她脚边。
她弯腰去捡。
老槐的头，歪向一边。
没倒。没挣扎。只是眼睛还睁着，盯着她，嘴角还挂着那点笑。
像灶台边等饭的孩子，等到了，就安心了。
苏翎没哭。她把芯片捏在掌心，温的，像刚从锅里捞出来的铁勺。
她站起身，把背包背好，鞋底的雪水已经干了，留下一圈浅褐色的印子。
她没碰那壶水，没关炉子，没盖毯子。
她只是走到门边，轻轻带上了门。
门轴又响了三声。
风从屋外灌进来，吹动桌上的频谱图，纸角翻起，露出背面一行小字，是用铅笔写的，字迹模糊，像是很久以前，有人在灯下，一笔一划刻下的：
“火候到了，锅就懂。”
芯片被她塞进内袋，贴着心脏。
她转身，踩着雪，往镇外走。
雪地上，她的脚印，一深一浅。
走了二十米，她停下。
从口袋里摸出那枚微型接收器——是她上个月塞进陈小虎鞋垫的那枚。
它亮了。
微弱的绿光，一闪，又灭。
她盯着它，手指攥紧。
芯片里，视频正在加载。
画面模糊，是深夜，信号站外，铁架上缠着电线，像蜘蛛网。
两个人影站在主机前。
女人穿着围裙，手里握着一把炒菜铲。
男人穿着旧军装，没戴帽，手里拿着一块电路板。
他们没说话。
只是抬头，望向镜头。
女人轻轻敲了敲铲子。
三下慢，两下急，中间停半拍。
主机的指示灯，一盏一盏，亮了起来。
视频到这里，戛然而止。
苏翎站在雪地里，没动。
风卷着雪粒，打在她脸上。
她没擦。
她只是把接收器，轻轻按在了芯片上。
绿光，又亮了一次。
这一次，持续了七秒。
然后，彻底熄灭。
她转身，继续走。
雪地上，她的脚印，被新落的雪，慢慢盖住。
远处，镇口的收音机摊子，一个老头正用布擦着一台老式收音机。
他抬头，看了眼苏翎的背影，又低头，继续擦。
收音机的旋钮，轻轻转了一下。
咔。
一声闷响。
像铁锅滴进一滴水。
风停了。
雪，还在下。

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