片场的灯全灭了。
不是跳闸，是有人切断了总闸。发电机没响，备用电源也没启动。黑暗像一层厚绒布，裹住整个外景棚。风从破窗缝里钻进来，吹动脚边的塑料布，窸窣声像有人在翻纸。
**没动。她站在原地，呼吸很轻，右手还搭在道具椅的扶手上——那椅子是她昨晚亲手改的，椅背加了三厘米垫高，为的是让镜头里她“跪得更卑微”。现在，那垫子硌着她的掌心。
脚步声从右后方传来，不急，不重，踩在碎石地上，像踩着旧报纸。
她没回头。
“你早知道程绪会动手。”他的声音从身后传来，低得像贴着耳骨。
她轻笑了一声，笑得没力气，也没温度。“你早知道我会等。”
黑暗里，一只手指轻轻碰上她的指尖。凉的，带着薄茧。接着，一支手电被塞进她掌心。没开。
她没动。
三秒后，光亮突然炸开。
光束斜切下来，照在她脚边——一具被丢弃的摄影机，屏幕还亮着，正循环播放一段视频：程绪站在监控室，手拿对讲机，声音平静得像在安排茶歇：“断电，三分钟。趁黑，把那台机子推到她旁边。别留指纹。”
画面里，他身后站着乔晚。低着头，手里攥着一叠文件，指节发白。
光束没动，只照着那台机器。
**没低头，没皱眉，没后退。她只是问：“你站哪边？”
沈砚声没答。
三秒。
他抬手，关了光。
黑暗重新吞没一切。
风又吹进来，卷起地上一张纸。是场记单，被撕了一角，上面用红笔圈着：“夜戏，断电测试，19:30”。时间是今天。
**弯腰，捡起那张纸。纸边沾了泥，是她今早踩过的停车场。
她没说话。
沈砚声也没动。他站在她身后半步，影子被月光拉得极长，盖住了她脚边的水渍——那是她刚才从化妆间出来，没擦干的脚印，现在干了，留下一圈浅灰。
远处，有人在喊：“电源修好了没？**还在里面！”
没人应。
脚步声从远处跑近，是场务。手电光晃过棚顶，扫过**的侧脸，又急急移开。
“林老师，您还好吧？我们马上——”
“我没事。”她打断，声音很平，“你们先出去。”
场务犹豫了一下，没走，也没再说话。他站在门口，手电光打在地上，照着那台摄影机的电源线——断口整齐，像被刀切过。
**终于动了。她往前走了一步，踩过那滩干了的水痕，走向摄影机。
沈砚声没跟。
他站在原地，手电还攥在手里，没开。
场务终于退了出去，门关上时，发出“咔哒”一声轻响。
黑暗里，**蹲下，手指摸上摄影机的卡槽。她没开播放，只是轻轻一按，卡槽弹开，里面夹着一张小纸条。
字迹很新，墨水还没干透。
“你查了三年，可你从没问过，为什么是乔晚。”
她盯着那行字，没动。
三秒后，她听见身后，沈砚声的呼吸重了一点。
她没回头。
“你手里的手电，”她说，“是三年前，我送你的生日礼物。”
他没答。
她站起身，把纸条塞进衣袋，转身，朝门口走。
门缝底下，又塞进一张纸。
她没捡。
沈砚声也没动。
她走到门口，手搭上门把，停了一下。
“乔晚的录音带，”她说，“在周予安的旧皮箱里。密码是**的生日。”
她推开门。
走廊的灯亮了，惨白。
她没回头。
沈砚声站在原地，手电还攥着，光没开。
他低头，看见自己鞋尖——沾了一点泥，是刚才在棚外踩的。
他没擦。
远处，电梯“叮”了一声。
有人上来。
他没动。
门缝底下，那张纸被风吹得翻了个面。
背面，一行小字，是刚才没看见的：
“明天片场，别让她一个人拍夜戏。”
字迹，像许棠的。
他盯着那行字，手指慢慢收紧。
手电，终于亮了。
光束照向走廊尽头——许棠的手机，正躺在垃圾桶旁，屏幕亮着。
新消息弹出。
发件人：匿名。
内容：你女儿的药，明天到。别发稿了。
他没动。
光束，慢慢移向天花板。
那里，有一道浅浅的划痕。
是上周，程绪摔杯子时留的。
他没叫人擦。
光，灭了。

==>戳我阅读全本<===