此刻窗外是二〇二六年夏天，邳州，夜。
我想起那个遥远的夜晚——二〇二一年春节，我在《山海经》中读到“左右有首”四个字时，窗外的月亮和今晚一模一样。那时候我不知道这会是一只跑了五年的狗。我以为自己只用写一个聪明而刻薄的讽刺小品：一只左右摇摆的**兽，在两个主人之间反复横跳，最终被自己的两张脸撕碎。多工整的寓言。
但当我真正开始写的时候，䟣踢自己把那个寓言拆了。
它说它不是在骗别人。它是真的不知道该往哪边站。左头想要温暖是真的，右头想要力量也是真的。两个声音都是它自己，两个方向都通往深渊。它不是虚伪，它是**——这种**比虚伪更令人绝望，因为你无法通过“改正”来摆脱它，只能一直跑，一直跑，在两个方向之间反复横跳，直到有一天再也跑不动了。
那是我写下第八章“沙穴长眠”时的想法。一只狗跑了一辈子，终于回到出生的那片沙漠，在月光中***头搭在一起，合上眼。我以为故事就在这里结束了。我以为安眠就是它所能抵达的全部终点。
但沉积一段时间后我再次翻开这个文本时，我发现自己不满足于“安眠”。因为我在生活里见过太多人——包括我自己——在合上眼之后重新睁开。不是因为问题解决了，不是因为**愈合了，只是因为天亮了，或者地动了，或者你忽然发现那扇你以为永远锁着的门，有一条细缝在往外透光。
于是有了《沙中眠后》。
续篇不是对原作的推翻。续篇是原作合眼之后的那一次睁眼。䟣踢从沙穴中醒来，不是因为安眠失败了，而是因为安眠本身就是一种“还在等”的形态。它等了三百年，等来一道地裂、一行刻字、一条向下延伸的矿道，和一扇暗金色的门。门后没有力量，没有答案，没有能终结一切追问的终极秘密。门后只有一只陶碗、一根断羽、一句正在消散的话，还有一个已经等了太久、太久、却还在等它来确认“有人来过了”的影子。
䟣踢推开了那扇门。它看见了门里的东西，然后它走了出来。它没有带走任何东西，但它确实走进了那个门洞，也确实走了出来。这听起来不像什么了不起的事。但如果你是一只被左右撕裂了一辈子的**兽，你就会明白——那是一种极慢的愈合。不是把裂缝填平，不是把两颗头粘成一颗，而是让两颗头颅在同一个瞬间望向同一个方向。哪怕只是片刻，也够用了。
我把这两卷放在一起，起名为“左右有首”和“沙中眠后”。“左右有首”说的是那只狗撕扯了一生的宿命，“沙中眠后”说的是它终于歇够了、重新站起来走了几步。如果你把两卷读完了，你会发现它们其实是同一句话的上半句和下半句：你可以在奔跑中撕扯自己，也可以在停驻后重新确认方向。两者并不矛盾，正如左头和右头共用一具身体，也并非只有互相撕咬这一种相处方式。
这句话也可以说给每一个在深夜被自己两个声音撕扯的人听。你不是一个人，你也不会永远待在沙**。有时候，一扇门打开的方式很轻——像一根细枝从洞口伸进来，触碰一下你的骨牌，然后收回去。你甚至不会察觉。但等你醒来时，那行字已经在那里了。

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