他闭上眼。三百里路，四天跋涉，一顿热饭，一张硬木板。他已经在天剑山了。她已经在他头顶那盏灯下了。明天还要扫地。
杂役房在伙房的东边，紧挨着柴垛。一排低矮的木屋，墙体是用山上的松木拼的，缝隙里塞着干草和泥巴，年头久了，泥巴干裂剥落，风从缝隙里灌进来，呜呜地响。屋顶的瓦片缺了几块，用茅草胡乱塞着，草梗被风吹得一颤一颤。
沈剑心跟着刘管事走过柴垛的时候，脚下踩到了一块松动的青砖，砖缝里溅出一小股泥水。他没低头看，只是把脚步放得更轻了些。刘管事走在前面，烟杆叼在嘴里，烟是灭的，但他每隔几步还是要*一口，发出空响的咂嘴声。
“到了。”刘管事在第二间木屋门口停下来，用脚尖踢了踢门框。“老周，老钱，新来一个，你们挤一挤。”
屋里有人应了一声，含混不清，像是嘴里还嚼着什么东西。
沈剑心站在门口，让眼睛适应了一下屋内的昏暗。木屋不大，靠墙摆着四张铺位，其实算不上铺位——就是四块硬木板架在砖头上，上面铺着薄薄一层稻草，稻草上搁着破棉被。棉被的颜色已经看不出来了，灰扑扑的，边缘露出发黑的棉絮。墙角堆着几个包袱和一双破草鞋，房梁上挂着蛛网，被门缝里灌进来的风吹得轻轻晃荡。
屋里三个人都在。最里面的铺位上坐着一个四十来岁的中年汉子，方脸，肩膀很宽，正低头用麻绳编草鞋。他的手指很粗，指节上全是老茧，麻绳在指间绕得飞快。刘管事喊他的时候他抬头看了一眼，点了点头，又低下头继续编。这是老周。
靠门最近的铺位上坐着一个五短身材的男人，面皮白净，一双眼睛不大但转得很快。他正在用一块破布擦一个粗瓷碗，擦得很仔细，像是那碗是什么值钱的东西。沈剑心进门的时候，他的目光在沈剑心身上停了几息，从他脸上扫到那件破烂的喜服，再扫到那双**的脚，然后移开，嘴角微微歪了一下。这是老钱。
第三个人蹲在门边，正在往一个木盆里码萝卜。很年轻，大概十八九岁，身材单薄，眼睛很亮。沈剑心进来的时候他是第一个抬头的，萝卜从手里掉进盆里溅起水花也不管，就仰着头打量这个新来的，嘴角已经翘起来了。
“新来的？叫什么？”他开口就问，声音清亮，带着一种不怕生的自来熟。
“忘尘。”
“忘尘？”他愣了一下，“好怪的名字。哪有人姓王的？”
“没有姓。就叫忘尘。”
“庙里出来的？”蹲在地上码萝卜的少年又追问了一句，萝卜在他手里打了个转。
“嗯。”
“哪个庙？怎么没了？你是不是犯了什么事被赶出来的？还是庙被烧了？”他的问题一个接一个，快得像是提前准备好了似的，嘴上说着，手里的萝卜也不耽误，一颗一颗码得整整齐齐。
“阿九。”老周头也不抬，声音很低，像是一声叹息，“别逮着人就问东问西。”
叫阿九的少年撇了撇嘴，“问一下怎么了。以后要一起住的，总不能连人家名字都不知道吧。”他嘴上抱怨，但手里的活没停，码完最后一颗萝卜，在围裙上擦擦手，朝沈剑心咧嘴一笑，露出一颗虎牙，“你别理他。老周就是闷，闷葫芦一个，问他三句话能回你一个字就不错了。”