范华低头看了一眼自己掌心那道疤痕。
烫的。
不是发烧那种烫，更像是火炭按在手心，整条经脉都在嗡嗡作响。
他能感觉到那些气流像拆开麻绳一样，一根一根地接上了肘部。
有人说：“他真要上去？”
“别闹了，他一个砍柴的，连内门考核都没资格报。”
“听说他剑纹觉醒都半个月了，人还是这样，估计觉醒了个废物纹…
…”
话没说完，范华动了。
他跳上摘星台，落地时靴底踩在石板上，发出沉闷的一声响。
那柄斧头还是别在腰后，没***。
水浩挑了下眉：“怎么，去握剑都不敢？
你们柴房连把剑都没有啊？”
范华伸手。
他走到兵器架旁边，随手抽了一把木剑。
木质粗糙，剑柄上全是磨痕。
他掂了掂重量，手感比斧头轻了不少。
“行了，”水浩抬起木剑，指着头顶天空，“我还赶着去领月例，你撑得住三招，我今天就当众…
…”
范华把木剑放了下来。
“不打了。”
全场哑然。
水浩愣了半秒，接着笑出声：“怂了？”
范华没理他，把木剑放回兵器架上，转身望向北面。
所有人都顺着他的目光看去。
北面，演武场后院的墙角，有一根约莫手臂粗的铁杆。
铁杆顶上绑着一面破旧铜镜，那是宗门用来给外门弟子试剑力的老物件，至少五十斤重。
范华偏头看了水浩一眼：“你说你得领月例，那正好。”
他走过去，蹲下身，手掌按在铜镜底座上。
“看我能不能把它劈了。”
水浩眉头一皱。
在众人注视下，范华拔出腰后那把斧头。
斧刃豁了两道口子，木柄上缠着布条。
他把斧头举过头顶。
没有运气的动作，没有蓄势的姿态，就那么直直劈下去，斧刃落铜镜正中央，发出一声近乎铜钟低鸣的巨响。
铜镜从中间裂开一条缝。
裂口蔓延到边缘，“铛”的一声，铜镜裂成两半，一半滚落地面，一半还卡在铁杆上。
“…
…”
水浩的嘴唇动了一下，没发出声。
围观的人像被集体抽掉了舌头。
有人后退两步，有人使劲揉了揉眼睛。
范华直起腰，把斧头扛在肩上，掌心那道纹路已经滚烫得像烧红的铁条，但他没露出丝毫异样。
“你刚才说三招？”
他扭头看着水浩，语气平平淡淡的：“你连着打下场三个人，用了十三招。
我觉得你不是来指路的，你是来送温暖的。”
这话像一颗火炭扔进人群里。
台下一阵低语炸开：“他刚才那一下得有几百斤力吧？”
“那铜镜可是铁打的，他用斧头劈的？”
“人家说的是剑纹觉醒吧，他怎么不用剑？”
“别管用什么，他一个砍柴的能劈开…
…”
水浩的脸色变了好几变。
他攥紧木剑，关节发白，胸口起伏了一下，又压下去，从牙缝里挤出几个字：“柴房里的还没资格笑话我。”
范华没接这话，转身往台边走。
刚迈出两步，他步子一顿，手掌心的热流突然像被扎了一针，猛地一缩。
他低头看了一眼掌心——那道疤的颜色，从浅红变成了焦黑色。
不是好事。
他来不及多想，演武场方向传来一阵沉闷的钟声。
一声、两声、三声。
有人高喊：“兽潮！
铁背猿群下山了！”
人群呼啦一下炸开，不到几息，摘星台前就只剩几张被踩掉布鞋、散落一地的水囊。
水浩冷着脸，捏着木剑也朝北门冲去。
范华站在台上，垂着眼。
他把斧头别回腰后，没有跟任何人一起跑。
他低头攥紧了掌心那道焦黑色的疤，一阵刺痛从纹路深处直接钻到小臂骨头里。
“这东西…
…醒了。”
他低声说完，转身，朝与众人相反的方向走了。
那是宗门后山柴房的方向。
在他身后，那面已经裂成两半的铜镜里，隐约映出一只手。
一只没有血肉、只剩枯骨的手，正从地底深处，缓缓朝上探去。

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