顶流女爱豆的单曲循环是我写的

《顶流女爱豆的单曲循环是我写的》，是网络作家“秋陽汐見”倾力打造的一本现代言情，目前正在火热更新中，小说内容概括：我叫汐見秋陽，出生在霓虹静冈县热海市，母亲给我取名秋陽，意思是秋天的一抹阳光。热海最出名的是海、温泉、红枫。而我的父亲经营着一家在当地小有名气的温泉旅馆，庭院里种着一颗70多年树龄的红枫，每到我的生日月，那是枫叶红得像是整棵树都在燃烧。我从小收到母亲的音乐熏陶，在母亲的教导下学习钢琴，18岁那年我把我的作品上传到网上，没想到她那样的人会喜欢这些在我看来并不成熟的音乐。直到那天她走进我家旅馆…凑崎纱夏…好美的名字。...

第16章

十二月二十六日，东京，晴。
秋陽醒来的时候，窗帘缝隙里渗进来的光已经是亮白色的了。他侧躺着看了一会儿那道光线，伸手摸到枕头旁边的手机。
屏幕亮起来，显示早上八点十七分，他解锁手机，打开和纱夏的聊天框，打了一行字：“醒了，你昨晚睡得好吗？”按了发送，把手机放回枕边，翻了个身坐起来。
他正在厨房倒水的时候，手机震了一下。他放下杯子拿起来，看见她的头像旁边多了一条消息：“醒了，你呢？”秋陽端着水杯走回窗边，喝了一口，低头打字：“我刚醒，今天什么行程？”过了一会儿她回了一句：“下午有个练习，晚上没有安排。”然后跟了一条：“你今天做什么？”
秋陽想了想，打了一行字：“上午在家改谱子，下午去一趟学校还书。”他按了发送，然后加了一句：“早饭吃了吗？”纱夏的回复带着一点慢悠悠的倦意：“刚醒还没来得及吃。”后面跟了一张照片——她的床头柜，上面摆着一杯水和一只空杯子，旁边还放着一只小瓶子的乳液，像她刚刚躺下去还没来得及爬起来。
秋陽看着那张照片，轻轻笑了笑，回了一句：“那你快去吃点东西。”
纱夏回了一个表情，然后发来一句话：“你呢？你吃了吗？”秋陽低头看了看自己手里那杯白开水，回了一句：“正在喝水。”纱夏回了一个无奈的表情：“这就叫早饭了？”秋陽说：“嗯，简单。”纱夏回了一个无奈的表情，然后说：“等着。”
过了大概二十多分钟，她发来一张照片——她自己端着咖啡杯，杯壁贴着嘴唇，在窗边拍的，日光落在她的侧脸上，像一块被加热的琥珀。
素颜，头发扎起来了，露出一截干净的后颈。配文是：“刚下楼买的拿铁，还买了红豆面包。”
秋陽看着那张照片，嘴角不自觉弯了一下。他放大了看了一眼她端着杯子的手指——指甲没有涂颜色，干干净净的，剪得整齐。
他把照片保存了下来，然后他回了一句：“红豆面包好吃吗？”
“还行，比便利店的好吃一点。”
“那下次我也试试。”
“那你要来首尔吃吗？”
秋陽看着那行字，在窗边安静地站了一小会儿：“也可以。”
纱夏没有立刻回，但过了一会儿她又发来一条：“对了——跨年你怎么过？”秋陽靠在椅背上，想了想：“一个人过吧。”
纱夏回了一个问号：“一个人？”
“嗯，跟冰箱和电视机一起。”
纱夏发来一个笑的表情：“那你跨年夜的安排还挺丰富的。”
“还行，你呢？跨年那天有什么安排？”
纱夏过了一会儿才回，像是犹豫了一下，又像是在挑合适的措辞：“31号，我要来东京。”
秋陽的动作停了一下。“参加红白歌会，”她补了一句，“NHK那个，今年我们也要上。”
秋陽看着那行字，在椅背里坐直了一点：“红白歌会？”纱夏说：“嗯，31号那天在东京。”然后又跟了一句：“那你31号，会在东京吗？”
秋陽低下头，手指在屏幕上方悬了一会儿，他低头打了一行字：“你想见我吗？”
纱夏看到这句话愣了一下，似乎是被他的直白吓到：“你觉得呢？”
“我不知道，但是我想见你。”秋陽发出下一句：“我会来见你。”
纱夏很快回了：“真的？”秋陽看着她那一个“真的？”，像是隔着屏幕也能看见她微微亮起来的目光：“嗯。”
他没有说“我去现场看你”，没有说“我在台下等你”。他只说了“我到时候去找你”。纱夏大概是觉得他会在台下，或者会在某一个她能看到他的地方，她带着那种期待发了一句：“那我到时候在台上找你。”秋陽看着那行字，心里微微动了一下。他想告诉她，“你不要在台上找我”——因为观众席灯光那么暗，她不可能在几千人里看见他。但他没有说。他只是回了一句：“那你别找太久。”
纱夏发了一个笑的表情：“反正你会来的，对吧？”秋陽看着那行字，安静地坐了一会儿：“……嗯，会来。”
他放下手机，坐在书桌前，窗外的日光落在木地板上，把地面的纹路照得很清楚。他在想31号那天——她站在舞台上，穿着演出服，被灯光包围着，台下几千人，不知道她在台上能不能看清台下的脸。但他会去，他会站在某一道光恰好照不到的位置，让她不会因为他而分心。然后等她走下舞台了，在她以为他只是留在某个角落目送她离开的时候，他会出现在她面前。
他没有告诉她，自己实在是太想见她了，想念那个眼睛亮晶晶看着他的女孩。
他低下头，给纱夏发了一句：“你31号什么时候到东京？”
“下午，到了就要去彩排。”
秋陽看着那行字，记下了时间：“那晚上见。”
纱夏回了一个“嗯”。过了一会儿她又发来一条：“你会不会在台下一直看着我？”
秋陽在屏幕这端停顿了一瞬，然后他低头打字：“会。”
纱夏回了一个小小的笑脸：“那我会跳得比平时好看一点。”
秋陽在书桌前坐了一会儿，窗外的东京天空是浅灰色的，不算阴，也没有阳光，像是被一层薄薄的白纱罩住了。他看着手机屏幕上纱夏发来的最后那条消息，嘴角还带着一点没有完全收回去的弧度，心里却已经开始慢慢转着一个念头：她说她会站在台上找他，那他得在场。
他打开浏览器，在搜索栏里输入了“红白歌会 门票”。搜索结果跳出来的时候，他滑动屏幕浏览了一会儿，逐渐意识到事情比他想象中复杂。红白歌会的门票是抽签制的，需要提前一个月左右报名，中签率极低，而且抽选早就结束了，截止日期在十二月初就已经过了。他看着屏幕上那些灰色的按钮和“受付终了”的字样，停在桌边安静了两秒，然后又看了一遍，确认自己确实错过了官方渠道。
秋陽退出了浏览器，手指在手机边缘敲了两下，然后打开了和川上的聊天框。他打了一行字：“你认识能买到红白票的人吗？”川上回得很快：“红白？你要去看红白？”秋陽说：“嗯。”川上又问：“你自己去？”秋陽说：“帮朋友问的。”川上发来一个意味深长的表情，然后说：“行吧我帮你问问。”
过了大概十几分钟，川上推了一个LINE名片过来：“这个票务我朋友用过，说是靠谱的，你加他问问。”秋陽道了谢，复制了那个LINE账号，添加了好友。对方很快通过了验证，发来一条消息：“你好，请问需要什么票？”秋陽打字：“红白歌会的票。”对方回了一句：“价格波动很大，你要什么价位的？”秋陽说：“能进场的就行。”对方回了一句：“我查一下，稍等。”
过了几分钟，票务回了一条消息：“不好意思，刚刚最后两张票已售出，目前没票了。”秋陽看着握着手机的手指微微收紧了一下。他问：“好吧，谢谢。”
秋陽坐在书桌前，看着那句话。他想起纱夏说“那我会跳得比平时好看一点”，他想象她站在台上朝台下看的样子，那一刻观众席上的灯光一定是暗的，她的视线被聚光灯反射，看不到台下任何一个具体的人。但她会相信他在那里，他会点头，像隔着几千人也能看见她一样。
他打开学校的几个群聊，发了一条消息：“请问有同学认识卖红白票的人吗？高价收。”群里安静了几秒，有人回了一句：“秋陽你要去看红白？不是吧，你什么时候开始追星了？”秋陽回了一个“帮朋友问”，然后又有几个人冒出来说“红白的票太难买了”、“我朋友抽了三年都没中”、“你找黄牛的话要做好准备，听说最低都要十五万以上”。
秋陽把那些消息都看了一遍，同学们又给他推荐了几个票务，大部分都说没票了，直到有一个票务报价山顶票十八万日元，还剩最后一张。
秋陽看到票务发来“18万”的时候，他的目光在那三个数字上停了两三秒。不是因为犹豫，而是因为他正在心里计算——他这张卡里大概还有不到20万，是大三开学到现在剩下的生活费，加上他平时帮人写改编谱子偶尔拿到的几笔酬劳。他这几个月没怎么花钱，吃饭大部分时间在便利店，衣服穿的还是去年买的，唯一多出来的开销是吉他弦和录音笔电池。所以他卡里确实还剩下二十万不到。
十八万，他付完就剩不到两万了。但这层念头只在他脑子里转了一瞬，他几乎没有犹豫，紧接着就打了一行字：“我要了。怎么付？”他按了发送，把自己的聊天框顶到页面上方，然后翻开***，把**和转账限额看了一遍。对方很快回复：“xxxxxxxx，这个账户。”秋陽复制了账户信息，切到银行APP，输入金额的时候指尖有一点快，像是怕自己再想一秒就会停下来再犹豫一下。他输入了180000，确认转账，然后截图发过去：“付好了。”
他放下手机，靠着椅背呼出一口气，像是肺里憋了整整一天的气终于被放出来了。他知道18万不是小数目，放在平时他大概会犹豫很久，会因为“值不值得”这个问题反复权衡，但今晚没有。他想的是纱夏明天站在台上的时候会不会在台下找他，他想的是她微微侧过头来目光扫过暗处的样子。他不知道自己会不会真的被她看见，但他不想让自己成为她望过来时落空的一个座位。
手机震了一下。是那个票务的消息：“收到，我帮你出票，稍等。”秋陽看着那行字，说：“好。”他握着手机等了两三分钟，期间把屏幕按亮又锁上，锁上又按亮，像是不确定下一秒会不会有一条新的消息，跳出来告诉他已经处理完了。然后手机又震了，他立刻拿起来看——票务：“不好意思——这张票我刚才准备录入的时候发现，被我们另外一个同事提前卖掉了。”秋陽的手指停在屏幕上。他看了两遍，像是想从那句话里找出一个“开玩笑”的痕迹，但他没有找到。他低头打字：“……可是我已经付了款了。”对方回得很快：“我知道，非常抱歉。我这边马上给您退款，真的很抱歉。”紧跟着又来了一条：“这个票确实太抢手了，今晚同时有几个人在问，那张票我同事那边比你早了几分钟成交的。”
秋陽没有再回复，他没有生气，也没有再追问。他只是感觉刚刚那几秒里升起来的东西，正在慢慢地、一点一点地沉下去。他坐在书桌前，握着他的手机，坐了很久。他靠在椅背上，把手机翻过去放在膝盖上。***已经收到了退款通知，18万安静地回到了他的账户里，像什么也没有发生过。他看着天花板，那盏吸顶灯在夜色里显得很亮，他刚才觉得已经握住了什么东西，现在那层感觉正在从他的指缝间一点一点地漏出去。他低头重新拿起手机，没有看到任何新的消息。他打开和纱夏的聊天框，看了一眼她最后发来的那句“那我会跳得比平时好看一点”，他没有打字，也没有再让她知道他在找票。
然后他切回和川上的聊天框，发了一条消息：“没买到。”川上回得很快：“怎么回事？”秋陽说：“找到一张，付了钱，结果被别人先买走了。”川上说：“操，这也太难受了。”秋陽说：“嗯。”川上又说：““你别急，我再帮你问问。认识一个在NHK做场务的学长，不知道能不能带人进去。”秋陽说：“好。谢谢。”
他想，如果最后还是进不去，他会在外面等她。也许是停车场出口附近，也许只是在她结束之后能看见他的地方。他不需要坐在观众席里，只需要让她知道——他来了，他一直在。窗外的东京夜色正在安静地亮着，远处的霓虹灯和近处居民楼的暖光交织在一起，把整座城市点成一片温柔的、流动的光网。他在心里对自己说，无论如何，他都会去见她就算那道大门是关着的，那扇门也总会有另一条路绕到它后面。
那天晚上秋陽几乎没有睡，他躺在床上，每隔十几分钟就拿起手机刷一次二手票网站，刷新，没有新票；刷新，没有新票。他把所有能搜到的票务账号都问了一遍，有的已读不回，有的回了一个“没有”，有的说“帮你留意一下”之后就再也没有下文了。
凌晨三点的时候他坐起来又看了一遍手机，屏幕的光刺得他眼睛有些发酸。他去厨房倒了杯水，站在黑暗里喝完，然后回到书桌前坐下，打开电脑又搜了一遍。搜索结果和之前一样——灰色的按钮，标着“受付终了”的页面，偶尔有几个二手票网站挂着链接，点进去都是“已售罄”。他关掉电脑，靠着椅背，看着窗外夜色中安静亮着的几盏灯。
他想起白天跟她说“会来”的时候，她回的那句“那我会跳得比平时好看一点”，语气里带着一点期待和骄傲，像是在等他亲眼确认。他当时觉得理所当然，像是去见她是一件确定的事，不需要额外证明。但现在那一整片确定感正在一点一点地被抽走，留下一片他无法填满的空白。他觉得自己像是正在下沉，一点一点地、缓慢地、无法阻止地沉下去。
他又拿起了手机。凌晨四点，二手票网站依然没有更新。他打开和川上的聊天框，想问问那个在NHK做场务的学长有没有消息，但看了看时间又关掉了屏幕。他把手机放在桌面上，屏幕朝下，像是这样就能暂时不去想这件事。
天亮之后，他断断续续地睡了一会儿，每隔一段时间就醒来一次，醒来第一件事就是拿起手机看有没有新消息。只有川上在早上八点多的时候发来一条：“学长说不行，红白当**保很严，没有票绝对进不去。”
秋陽看着那行字，停了一会儿，然后回了一个：“嗯。”他放下手机，看着窗外灰白色的天空，觉得自己像是被什么东西从中间劈开了——一边是想要去见她，一边是发现自己根本无法靠近她。
十二月三十一号那天傍晚，东京下了很小的雪。秋陽走在路上，路灯已经亮起来了，雪花在暖**的光里飘飘悠悠地落下来，像一小片一小片被风吹散的碎纸屑。他在便利店门口停了一下，看见里面的电视屏幕上正在播放红白歌会的预告，画面里闪过她穿舞台装的样子，他只看了两秒钟，然后推门走了进去。他买了一瓶水，站在货架前面，看着冰柜里那一排排放得整整齐齐的饮料瓶，目光落在某处，没有聚焦，像是在找一个他自己也不知道是什么的东西。
他回到公寓的时候天已经黑了。他换了衣服，在镜子前面站了一小会儿，看着镜子里的人，然后转身坐回了书桌前。电视开着，红白歌会的直播已经开始了一段时间，主持人的声音从屏幕里传出来，带着那种大型直播特有的热闹。他坐在椅子上，握着手机，屏幕一直亮着，停在和她的聊天框。
她今天下午到了东京之后给他发过一条消息：“我到啦！彩排刚结束，有点累。”
他当时回了一句：“好好休息。”然后她就没再发了。他猜她大概在忙着准备晚上的演出，没有时间看手机。
他盯着屏幕，画面里主持人正在介绍下一个登场的歌手。他的目光落在那些流动的字幕和现场观众举起的应援物上，他想象她此刻正在**的某个角落，穿着演出服，正在做最后的准备。他不知道该怎么告诉她，他就在东京，但他进不去。他坐在离她几公里的地方，但是无法到达她在的那间屋子。他低头打字：“我在外面了。”然后删掉了。又打：“我可能进不去。”又**。又打：“你别在台上找我……”他又删掉了。他不知道自己发了什么，只知道自己来回**几次之后手机界面还是空的，连一个标点符号都没有留下。他握着手机，指尖微微用力，屏幕上最后一版输入框里只剩下一句：“我……”他删掉了，把手机锁屏放在桌面上。
窗外的雪还在下着，细碎的，落在窗台上积了薄薄一层。他看着电视屏幕，画面正在切换，镜头扫过观众席的时候他看见那些坐满了的位置，每一个座位上都有一个能够亲眼看到她的人。他坐在空无一人的房间里，握着手机，屏幕已经暗了很久，黑暗中像是有一层薄薄的灰落在了他的心上。他没有想哭，但他的喉咙有点紧，像是有一根线在那里勒着，越拉越紧，让他每一次吞咽都变得困难。他想起那天她问“你会不会在台下一直看着我”，她说“那我会跳得比平时好看一点”，他当时多么笃定地回答，像是一件已经不会改变的事情。而现在她真的站在舞台上了，穿着一件他还没见过的演出服，灯光在她身后铺成一片流动的光。她好看得让他胸口发疼，却又隔着一段他无法跨越的距离。
他觉得自己辜负了她信任的那种感觉，比见不到她本身更重。他想要告诉纱夏，自己正在想尽一切办法，但他不知道该怎么说出口。
他怕她说“没关系”，那比生气更让人难过；他怕她沉默，那种空白比任何责备都要重；他怕她在台上低头寻找他的那一瞬间，找遍全场发现他不在那里，而她会在心里自己填上一个答案。那个答案也许是“他骗我”，也许是“他其实没来”，也许是“原来他也没那么在意”。
他拿起手机，又打了一行字：“我可能……”然后他停下来了。他看着那三个字看了很久，他从来没有因为无法兑现一个承诺而这么害怕过。他害怕她失望，害怕她不再相信他，害怕她在一整场演出里都在寻找一张她永远找不到的脸。他害怕在那之后，她在手机上看到他的名字，会想起一个答应来却没有来的人。他不知道该怎么跟她说“我尽力了”——这句话在她满心期待地等他现身的时候，听起来大概和借口没有什么区别。他删掉了那三个字，把手机放在桌面上，屏幕亮着，映着他自己模糊的轮廓。
窗外雪还在下着，电视里的歌声还在继续，而他就那样坐在那里，看着屏幕上那些他无法到达的画面，一首一首地听完。他不知道自己是不是在等她发消息来，也不知道自己最后该怎么回应那条消息。他只知道他还没有想好怎么告诉她自己就在东京，却进不去那扇门。而更让他感到痛苦的是，他到现在还没有找到一个可以替代“到了”这个**的句子，所以他只能让手机继续暗着，让键盘空着，让那些已经打出来、又删掉的字被埋在深夜的输入框里，和他一起。