林玄把纸箱重新盖上，示意陈翘把白酒倒进朱砂里。陈翘拔开瓶塞，一股浓烈的酒气冲进空气里，和纸箱中那股若有若无的腥味搅在一起。她将酒液缓缓注入朱砂，暗红色的粉末在酒精中慢慢溶解，像血在水里散开。林玄用左手蘸了调好的朱砂酒，在纸箱四面各画了一道符。他的手指动得很快，酒液渗进黄纸封条里，像红色的叶脉在纸上蔓延。最后一笔落下时，纸箱里那点极轻微的响动消失了，像被什么东西按住了喉咙。
林玄看着那只红色凉鞋被压在箱底，黑色纤维不再扭动，心里却一点没放松。他知道这不是解决，只是暂时压住了。就像把一只已经叫起来的虫子摁回泥里，它迟早还会拱出来。
“小美。”他转过头，看向站在桂花树下的她。她的脸还是白的，眼睛睁得很大，像在努力不让自己去看那只纸箱。她的右手抓着自己的左手腕，指甲陷进皮肤里，留下几道浅浅的红印。
“过来。”林玄说。
小美犹豫了一下，慢慢走过来。她的步子很轻，像怕踩到什么看不见的东西。走到林玄面前时，她松开抓着腕子的手，把手伸出来给他看。金色纹路还在，像血管一样在皮下缓慢游动。但它比刚才安静了许多，不再发亮，也不再收缩，像被朱砂酒的气味安抚住了。
“还听见吗？”林玄问。
小美侧着耳朵，像在仔细分辨什么。过了一会儿，她摇了摇头。
“小多了。像隔着一层厚墙。”她说，“但还有一点点。很细，很轻。像有人在很远的地方说话。听不清内容，只知道在哭。”
林玄点点头。他让陈翘把这箱东西搬到后院最北角那间放杂物的耳房里，窗子关死，门上加一道黄纸封。陈翘照做了，回来之后洗了手，又点了一小撮艾草在院中熏了熏。白色的烟在午后的阳光里散成淡青色的雾，带着清苦的草木气，把石桌周围那点不干净的气息一点点洗干净。
“坐。”林玄对小美说。两个人回到藤椅和小板凳的位置，但小美没有坐回小板凳，而是拉了一把折叠椅过来，挨着林玄坐下，中间只隔着一碗剥好的毛豆。阳光落在她脸上，才让她看起来有了一点血色。
“你刚才听见哭声。”林玄说，语气不紧不慢，像在跟她确认一道数学题的解法，“能分出是男是女吗？大人还是孩子？”
小美咬了一下嘴唇，认真回想。
“有男有女。”她慢慢说，“还有孩子。孩子的声音最明显，像……一直在喊妈妈。大人的声音低，像在骂人，又像在求饶。不是一个人在哭，是一群。很多很多个声音叠在一起，远的近的都有。”
“哪边最近？”林玄问。
小美闭上眼，伸出手，指向纸箱。她的手指很稳，指尖正好对准耳房的方向，像是被一根看不见的线牵着。
“从那里传来的。”她说，“纸箱里有一只鞋，鞋上面有声音。是个小女孩。她在哭。她找不到回家的路了。”
小美的声音越来越轻，像在替那个声音说话。林玄的脸色越来越沉。他看一眼陈翘，陈翘的唇紧抿着，已经蹲下身子，从库房角落里翻出一本牛皮封面的旧册子。她翻得很快，纸页“哗哗”响，最后停在一页上，将册子摊在膝盖上，抬头说：“红凉鞋，小女孩，三天前在城隍庙附近丢的，叫周苗苗，五岁。父母在惠民市场卖菜。当时报了案，监控没拍到。鞋子是孩子走失那天穿的，和箱子里的那只对得上。”