快门又响了。这一次林晚夏记得笑了，笑得眉眼弯弯，学士帽的流苏被风扬起，落在顾言舟肩上。
拍完照，四人从台阶上下来。江辞拉着沈甜甜去另一边的花坛拍照，边走边回头喊：“你们俩也来啊！”
“你们先拍。”顾言舟回了一句，“我们等会儿过去。”
江辞朝他挤挤眼，拉着沈甜甜跑了。林晚夏看着两人跑远的背影，沈甜甜的学士服下摆被风吹起来，江辞伸手帮她按住，动作笨拙又认真。
“他们俩，”她笑了笑，“什么时候在一起的？”
“上个月。”顾言舟走到她身边，“江辞在操场摆了一百根蜡烛，被保安追了半圈。”他顿了顿，“不过甜甜说蜡烛太土了，让他重新表了一次。”
林晚夏笑出声来。顾言舟也笑了，低头看她：“你呢？毕业了，有什么打算？”
她想了想，学士帽的流苏在风里轻轻晃：“我投了城中的一所中学，当语文老师。”
“语文老师？”他看着她，“不画画了？”
“画啊。”她仰头看他，“周末画。教学生写字，也教他们看颜色。”
顾言舟看着她，目光沉静。他伸手把她学士帽上又跑歪的流苏拨正，这一次动作比刚才慢了一些，指尖在她帽檐上多停了一瞬。
“我签了城中的一家设计院。”他说。
林晚夏眨了眨眼：“城中？”
“嗯。”他收回手，“离那所中学，骑车大概十五分钟。”
她看着他。他站在六月的阳光里，学士服被风吹起一角，身后是图书馆灰白色的墙面。那层天青色和绯红色交融的光晕还在，安安静静地笼着他整个人，像一幅她画了三年、终于完成的作品。
“十五分钟，”她开口，“够你骑过来接我下班吗？”
他笑了，声音低低的：“够。”
两人沿着林荫道慢慢走。梧桐叶在头顶沙沙作响，六月的叶子已经绿得浓郁，阳光从缝隙间漏下来，在他们肩上落了一身碎金。顾言舟走了一会儿，忽然伸手，牵住了她的手指。
她低头看了一眼，没有挣开。他的手掌干燥温热，骨节分明，把她整只手都包住。她想起三年前第一次在画室看到他时，他站在窗边，逆着光，她连走近打招呼的勇气都没有。
现在她被他牵着，走在他身边，一路走到梧桐树尽头。
两人走出十几步，顾言舟忽然停下来。林晚夏也跟着站住，以为他忘了什么东西。他低头看她，逆着光，睫毛在眼下投出一片细密的阴影。
“林晚夏，”他开口，声音不高不低，“你以前说，满天星的花语是思念和重逢。”
“嗯。”
“现在我想加一层意思。”他说，“是‘终于等到你’。”
她看着他。夕阳从梧桐叶的缝隙间漏下来，落在他肩头。远处传来江辞和沈甜甜的笑闹声，有人在喊他们过去拍合照。她没有说话，只是把手指收拢，和他十指相扣。
“那我也加一层。”她说，“是‘不用再等了’。”
顾言舟低下头，额头轻轻抵上她的。两人的影子被夕阳拉得很长，叠在一起，落在铺满梧桐叶的地面上。风吹过来，叶子沙沙作响，像在替他们说完了所有没来得及说出口的话。
远处江辞的声音又飘过来：“老顾！林晚夏！快过来！再不来甜甜要把我的蜡烛摆到操场上去了！”
顾言舟直起身，嘴角还带着笑：“走吧。”
“嗯。”林晚夏被他牵着往前走，走了两步又回头看了一眼身后的图书馆。台阶上还有零星几个学生在拍照，阳光把整栋楼镀上一层暖金色。她的目光落在那扇玻璃门上——反光里，两个人的影子已经走远了，但那些颜色还在。

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